Le boulevard s’ouvrait en deux comme une crevasse. Sur ses bords prospéraient déjà les marronniers. Au-dessus, le soleil cuivrait les feuilles et çà et là s’offrait des trouées dans leur long toit d’ombre. Je froissai l’adresse dans ma poche et pressai le pas dans la ruelle, l’un de ces canaux sans circulation, bordés d’arbustes et de petites portes. Je frappai trois coups avec le heurtoir en forme de main. Un grincement précéda une vieille femme qui
Une conversation d’Anatole France
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