Le rêve

C’était un après-midi brumeux de novembre 1947, et je peignais à Chartwell, dans l’atelier du cottage en bas de la colline. Quelqu’un m’avait envoyé un portrait de mon père peint pour un des clubs conservateurs de Belfast au moment de sa visite dans l’Ulster lors de la crise du Home Rule de 1886. La toile était méchamment déchirée, et, bien que j’hésite toujours à peindre des visages,